Aspid_Polumrak
Я бох фасеточных машин и упаковачных извилин
"Румата навсегда запомнил его таким - иссиня-бледным
от пьянства, когда, вцепившись тонкими руками в ванты
на палубе уходящего корабля, он звонким молодым голосом
выкрикивал строчки своего прощального сонета
"Как лист увядший падает на душу..."
АБС "ТББ"

Какое мне дело до этой страны,
Где души - замшелы, дороги грязны;
Леса да болота, и прОсвета нет...
Но здесь я, всего-то, родился на свет...

Какое мне дело до этой страны,
Пропитой без цели, за четверть цены,
Лжеистина гаже засаленных губ.
И кто не продажен - наверное, глуп...

Какое мне дело до этой страны,
Где звон до предела зажатой струны,
Где смерть - в изголовье, но медлит пока;
Где пишется кровью любая строка...

Какое мне дело до этой страны,
Где сердце хмелело от каждой весны,
Наукою горькой расщедрились дни,
Ночные задворки всё память хранит...

О, сколько страданий в болоте родном.
Мне сто оправданий найдстся потом.
И ветер попутный, и ясный маяк...
Но чувствую смутно - всё как-то не так.

Живучий, беспутный цветок пустырей
Зачахнет в уюте, лишившись корней;
В спокойствии скучном тоска о былом
Царапнет мне душу увядшим листом...

Успеть бы проснуться сквозь вязкую тьму,
Успеть бы вернуться к себе самому,
Понять, подытожив сплетение дней,
Что жизни дороже и смерти сильней...

В горячие строчки всю душу вложить.
Чтоб стоило точно - не выжить, а Жить
Понять у предела последней стены -
Какое мне дело до этой страны...
...до нашей страны.

(с) Сказочник

@темы: чужое творчество